Ностальгия

Иммиграция, иммиграция, мда. И кой черт нас спрашивается сюда занес...

Ну, у каждого в общем-то свои причины. Многие, как я например, уехали чтобы заработать пятьдесят тысяч долларов, сумму казавшуюся в те времена неимоверной, вернуться домой, купить небольшой магазин и до конца своих дней не зная горя торговать слегка подтухшей "микаяновской" колбасой. Чем не жизнь? Красота!

Не вышло. На родине нефть из под каждого пня бъет ключом, а пятьдесят тысяч долларов сейчас зарабатывает в год самый пропитый слесарь с моего когда-то родного завода "Рубин". Да и черт с ним. На здоровье. Мужикам хоть есть теперь на что пива попить, вот только магазин на эти деньги уже не купишь. Если только входную дверь.

А вообще, если честно, то возвращаться уже года два как не тянет. Почему, сам не пойму. Чужая для меня Россия стала. Странно она как-то издалека смотрится, подозрительно. Да и квартиру в Бруклине сейчас можно купить раза в два с половиной дешевле чем в каком-нибудь московском бирюлево. Вот такая, друзья мои, хрень...